Ich hatte kaum die Straße betreten, als ich merkte, dass sich der Schnürsenkel meines rechten Schuhs gelöst hatte. Ärgerlich!, dachte ich, humpelte rasch auf die andere Straßenseite, um nicht überfahren zu werden, und hockte mich dann hin, liebevoll eine Schleife formend.
Aus dem Augenwinkel sah ich eine kleine graue Maus vorbeihuschen. "Huch!", sagte ich, eloquent wie immer, und die Maus blieb stehen.
"Maus.", sagte sie.
"Richtig.", sagte ich, leise, um sie nicht zu verschrecken. "Du bist eine Maus."
"Haus.", sagte sie, und blickte, als wolle sie sich vergewissern, in Richtung des Gebüschs. Vermutlich befand sich dort ihr Mäuseloch.
"Wie heißt du denn, kleine Maus?", fragte ich neugierig.
"Klaus.", antwortete sie.
"Und du kannst reden?"
"Durchaus."
"Ist ja toll.", rief ich begeistert. "Eine Maus, die reden kann!"
Die Maus sagte nichts, schaute nur hin und wieder in Richtung Gebüsch, als wollte sie jeden Moment fliehen.
"Kann es sein", begann ich nach einer Weile zögerlich "dass sich dein Vokabular auf Wörter beschränkt, die sich auf Maus reimen?"
"Naus.", sagte die Maus, schüttelte mit dem Köpfchen und rannte davon.