So, obgleich es gleich klingeln wird, bemühe ich mich, noch ein paar einleitende Worte zu krizeln.
Der heutige Comic entstand vermutlich deswegen, weil ich mir für ein anderes Projekt auch einen Comic auszudenken hatte, der letztendlich eine ähnliche Thematik zu Inhalt haben wird. Das hat aber uni-interne Ursachen und eine erläuternde Ausführung würde jeden Leser langweilen.
Daher wechsele ich schnell das Thema und erwähne, daß Fred im heutigen Comic [übrigens der 230.] eine Eigenschaft offenbart, die ich mit ihm nicht teile. Auf keinen Fall!

Und so.


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[Im Hinetrgrund: Placebo - "Black Market Musik --- Das Album erwarb ich unlängst für einen lächerlich niedrigen Preis und freue mich nun wie ein Knuseklwupp über meinen "Besitz"...]

Heute kein Vortext.
Und so.


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Manchmal muß es einfach sein, daß ich in meinem Kopf den großen roten Schalter suche und die Welt ausschalte: Musik auf den Ohren und die das Antlitz hinter papiernen Seiten versteckt reduziert sich die Welt auf mich - und selbst das ignoriere ich.

Doch zuweilen schleicht sich ein Gedanke durch die Mauer: Wie wäre es denn, wenn im neuen Fred-Comic jenes passierte...? Na gut, denke ich dann, lächle und öffne die Mauer.

Und so.


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Der heutige Comic ist mal wieder ein Wunschcomic. Wolkentage sehnte sich nach einem glücklich dreinblickenden Käfer. Ich finde ja nicht unbedingt, daß er das in diesem Comic tut, aber weiß, daß er im letzten Panel glücklich ist... Das müßt ihr mir jetzt einfach mal glauben.

Und so.


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[Im Hintergrund: Die Apokalyptischen Reiter - "Soft And Stronger"]

Heute stellte ich fest, daß mich die nahende Fußballweltmeisterschaft der Herren nicht stört, nicht nervt. Ich bin darüber hinaus.

Alle meckerten gegen das komische WM-Maskottchen, diesen Löwen. Dabei finde ich ihn gar nicht so schlecht. Ich habe schon miesere Maskottchen gesehen, die weniger kritisiert wurden. Ja, selbst der offizielle WM-Song, den ich bisher nur ein halbes Mal vernahm [Es hat Vorteile, abseits von Fernsehen und Radio zu existieren.], vermag nicht, meinen Unwillen zu erregen. Dem Videoausschnitt, den ich erhaschte, konnte ich sogar meine Sympathie entgegenbringen.

Natürlich nervte es mich, daß ich 850-Gramm-Gläser Nutella in Fußballform oder runden Schmelzkäse mit Fußballaufdruck in den Geschäften ertragen oder daß jeder Pipikackaladen, jedes Pipipkackaprodukt mitziehen, sich thematisch einordnen, muß, daß Karstadt sich bescheiden "Offizieller Ausstatter der Fans 2006" nennt, um nicht mit FIFA-geschützten Markennamen in Konflikt zu geraten, daß jedes zweite Wort der deutsche Sprache mittlerweile irgendetwas Fußballerisches beinhaltet - und daß selbst ich darüber schreibe.

Aber vorhin stellte ich fest, daß ich darüber hinweg bin. Zuerst fand ich die kommende WM einigermaßen interessant. Ich interessiere mich nicht für Fußball, doch wenn Deutschland Fußballweltmeister [Herren] werden würde, brächte auch ich ein vergnügtes Lächeln auf die Lippen, als hätte ich etwas dazu beigetragen [habe ich nicht!]. Oder wenn die favorisierte Bundesliga-Mannschaft meines Mitbewohners spielt, bin ich durchaus daran interessiert zu erfahren, ob sie nun gewinnen oder nicht. Doch mir reicht ein Blick auf das Ergebnis, ein kurzes "Aha!", und dann ist mein Interesse schon wieder erloschen.

Ich spiele kein Fußball, und mir fällt außer "Ballack", "Kahn" und "Lehmann" kein Spieler der derzeitigen deutschen Nationalmannschaft ein. Von den anderen Ländern ganz zu schweigen. Ich habe keine Ahnung, in welcher Gruppe "wir" spielen oder wann die WM überhaupt beginnt. Und es hat auch keine Bedeutung für mich.

Doch bin ich imstande, mich zu freuen. Und wenn sich alle freuen, daß die WM in Deutschland stattfindet, freue ich mich mit.
Wenn allerdings die Geschäftemacher auf den Platz rücken und viel zu früh jede einzelne Nische mit Fußballprodukten überhäufen, wende ich mich ab. Angewidert.

Allerdings waren die miesen Fußballnerver schlau genug, rechtzeitig anzufangen. Denn man kann nicht ewig angewidert sein. Ich erst recht nicht.
Meine Abneigung flaute ab. Momentan schwelge ich in wohligem Desinteresse allem gegenüber, was mit Fußball zu tun hat. Ein Null-Status sozusagen, der gegenüber dem rotglühenden Minusbereich zuvor eine deutliche Verbesserung darstellt.

Die Fußballweltmeisterschaft darf also kommen. Es ist mir egal.
Aber es stört mich auch nicht länger.

[Im Hintergrund: Dornenreich - "Her von welken Nächten"]

Haha!

Heute gab ich mir extra Mühe, den Comic etwas früher zu zeichnen. Ich bin toll, oder?

Übrigens kam mir die Idee zu dem heutigen Werk, während ich mit durch die Innenstadt streifte. DIe Welt war aller Geräusche braubt worden, und in meinen Ohren dröhnte Metallisches. Am liebsten wäre ich durch die gegend gehüpft, gesprungen, hätte lauthals mitgesungen, geschrien, mein Haupthaar geschüttelt zu den Klängen, die nur durch meinen Schädel flossen.

Ich konnte mich jedoch weitestgehend zügeln, sang nur hier eine Zeile mit, wippte da leicht mit meinem Haupt - und erheiterte mich mit der Vorstellung, wie ich wild und ungehemmt durch die Menschenmassen toben würde, dem drängenden Rhythmus folgend, wie ich mich freiließe inmitten Sich-Zurückhaltender...

Und so.


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[Im Hintergrund: Novembers Doom - "Reflecting In Grey Dusk"]

Argh. Ich bin zu spät.
Gerne hätte ich es auf das Internet geschoben; allerdings ist dessen Ausfall [bzw der Ausfall der Möglichkeit, auf das Internet zuzugreifen] schon mehr als 24 Stunden her, dient also nur als Notlüge.
In WIrklichkeit habe ich alles auf den letzten Drücker erledigt, was natürlich zusätzliche Fehler verursachte. Beispielsweise mußte ich das letzte Panel auf einem extra Blatt noch einmal zeichnen, weil ich die erste Version plötzlich dohv fand.
Nun ja, und wenn man gegenüpber einem Rechner Eile zeigt, streikt dieser sowieso.
Trotzdem ist der Comic jetzt da und hoffentlich auch einigermaßen erträglich...

Und so.


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[Im Hintergrund: Blind Guardian - "Tokyo Tales"]

Manchmal ist alles ganz einfach: Werfen, Fangen, Glücklichsein.

Am gestrigen Tage schien die Sonne, umgarnte mich, eigentlich um Eifrigkeit bemüht am Schreibtisch sitzend, mit blendendem Licht und der Verlockung eines Parkbesuches. G rief an, und ehe ich mich versah hatte ich seinem Besuch zugestimmt.
Zunächst galt es, technisches Gerät galt es zu besiegen, doch nach anderthalb Stunden, in denen die Sonne unbeeindruckt ihre Pracht durch mein verhangenes Fenster schickte, hatten wir zwar Nötigstes erwirkt, doch noch immer keine Lösungen für das sporadische Funktionieren des Gerätes entdeckt. [Und es ist erwartbar, daß das gerät sich trotz überwiegender Funktionsunfähigkeit bei der Elektronikladenbeschwerdestelle als vollkommen funktionstüchtig entpuppen und G in ein unangenehmes "Dümmster-Anzunehmender-Nutzer"Licht rücken wird.].

Wir gaben und brachen auf, gen Stadtpark, wo einer der üblichen 70er-80er-90er-Und-Das-Beste-Von-Heute-Radiosender zur Maibegrüßungsfeierlichkeiten eingeladen hatte und mit zusätzlicher Oldtimershow und zahlreichen Freß-, Kirmes und Flohmarktbuden Proll- und Rentnervolk unter den freien Himmel lockte. Nein, wir wollten keine Damenunterhosen oder Sonderpreisuhren erwerben oder die bereits überwiegend abgereisten Altautos bestaunen. Wir wollten nicht dem öligen Duft der Donutbude folgen, nicht die besten Schlagerhits aller zeiten aus übersteuernden Boxen tönen hören.

Was wollten wir dann? Schauen. Uns amüsieren. Soziales Verhalten vergleichenden Musterungen unterziehen. Schlendern. Den Sonnnenschein genießen. In den Park gehen.
Wir verfolgten einen Streit mit mäßigem Interesse und stellten fest, daß es zu fortgeschrittender Nachmittagsstunde schwer wurde, zwischen den bereits schließenden Ständen einen noch glimmenden Bratwurstgrill ausfindig zu machen, von Steaks ganz zu schweigen.

"ca. 1/2 Meter Bratwurst". Ein Schild bewies die typisch deutsche Sachlichkeit: Bevor sich jemand darüber beschweren konnte, daß der halbe Meter Bratwurst kein solcher war [zu diesem Zwecke führt man schließlich immer ein Maßband mit sich herum], hatte der Ladenbesitzer ein vorsichtiges "circa" hinzugefügt und alle Abweichungen einem Schätzungsfehler in die Schuhe geschoben. Es dauerte eine Weile, bis G seine Bratwurst bekam, der, damit sie in das Baguette paßte, in der Mitte ein zerstörerischer Knick verpaßt wurde. Meinen Steakwunsch begrabend schaute ich dem Nichtgrillenden zu, der monoton Baguettes aufschnitt - eine Arbeit, die ich ihm nur ungern abnehmen würde, weil sie mich zu sehr an Zivildienstzeiten, morgendliches Brötchenaufschneiden und damit verbundene, zahlreiche Handverletzungen erinnerte.

Während wir den Rest des Rummels begutachteten [Das einzig Steakähnliche, das sich finden ließ, war eine Bulette, die mir jedoch nicht zusagte.], schob G sich seine, in Senf ertränkte BraWu in den Kopf. Ich selbst begnügte mich mit einem aus meinem Rucksack gefischten Apfel, sozusagen als gesundheitliches Pendant zur Bratwurst.

Wir schlenderten ziellos durch den Stadtpark, und ich gab mich meinem Erstaunen hin: Vor wenigen Wochen hatte sich all das in Wasser befunden, war überflutet und unzugänglich gewesen. An Bäumen versuchte ich, Hochwasserstandsmarken ausfindig zu machen, was nur unzureichend gelang. Doch wenn das, was ich für die Maximalwasserhöhe hielt, tatsächlich die solche gewesen war, hätten wir an dieser Stelle noch vor Wochen halstief im Wasser gestanden. Beeindruckend.

Zuweilen fand man noch Reste des Hochwassers: Abgestandene Tümpel, deren Existenz schon weitem riechbar war, sumpfige Wiesen und Wege, die uns zu Ausweichmanövern überredeten. Während G einer postwurstigen ziagrette frönte, zog ich die Keulen aus dem Rucksack und wagte, während des gemütlichen Schlenderns zu jonglieren. Es gelang mäßig gut, weckte jedoch Gs Interesse, der sich alsbald mehreren vielversprechenden Keulenwerfversuchen widmete.

Begegnen Menschen Jongleuren, fühlen sich erstere meist zu irgendeiner Reaktion genötigt. Wenn die Jongleure "nur" Bälle durch die Gegend schleudern, fangen und wieder dem luftigen Weiten vermachen, so herrscht, je nach Professionalität zumeist nur glotzendes Schweigen oder Desinteresse vor. Mit Bällen jonglieren kann jeder.
Erst wenn derer vier oder mehr davon durch die Luft wirbeln oder wenn das jonglierte Muster kein erkennbares mehr ist, setzt das Glotzen ein. Trotzdem sind Bälle unspektakulär. Keulen sind größer, unförmiger, beeindruckender.

Wenn ich im Park stehe und mit Keulen jongliere, so kann ich darauf wetten, daß neugierig dreinblickende Hundigassiführer etwas von sich geben werden, das einem "Sieht schon gut aus." sehr nahesteht.
"Sieht schon gut aus." Insbesondere das "schon" stört mich an diesem Satz. Denn normalerweise übt man weniger das, was man schon kann als das, was es noch zu erlernen gilt. Dementsprechend kann man schon zwanzig Jahre lang als professioneller Jongleur agieren und trotzdem bei einem neuen Trick hin und wieder ein paar Gegenstände fallenlassen - und wird, angesichts der offensichtlichen Noch-Unfähigkeit, alsbald ein tröstendes "Sieht schon gut aus." ernten.
Vielleicht aber wollen die Vorbeigänger nur irgendetwas sagen, um ihr neuigieriges Zuschauen zu rechtfertigen. Als Eintrittsgeldersatz sozusagen.

G und ich liefen also durch den Park, bewaffnet mit insgesamt drei Keulen und ernteten natürlich entsprechende Kommentare. Was wir zu erlegen gedenken, wurden wir gefragt. Besser: Wurden wir nicht gefragt, denn obgleich die Frage uns galt, wurde sie an die eigene Gruppe gestellt, damit diese Gelächter von sich geben konnte.

Irgendwann hielten wir inne. Ich zeigte G, was er mit den Keulen anzufangen habe. Daß die Balljonglage eine nicht unbdeingt notwendige aber keineswegs unnötige Voraussetzung für die Keulenjonglage sei, sah er ein und versuchte sich alsbald an den kleinen Runddingern, die natürlich trotzdem nicht selten ins feuchte Gras fielen.

Irgendwann warfen wir einander Keulen zu, frönten schließlich gar einem Rechts-Links-Rhythmus, auch über größere Entferungen hinweg. Es ist nicht leicht, eine rotierende Keule zu fangen; demensprechend ehrgeizig war unser Bemühen, dem Plastik keinen Bodenkontakt zu gewähren.

Nachdem ich mir einen und G sich zwei Finger mit ausreichend Schlechtfangschmerz befüllt hatten, hielten wir inne, legten eine Pause ein. Gs Grashalmtröte zerfetzte die Luft und mehrere Halme, bevor wir dazu übergingen, uns die drei mitgebrachten Jonglierbälle zuzuwerfen - und jeweils nur mit einer Hand zu fangen.

Eigentlich mag ich ja auf mich zufliegende Objekte überhaupt nicht, doch den handtellergroßen, vierfarbigen Bällen vertraute ich längst und versuchte mein möglichstes, Gs Würfen meine fangende Hand entgegenzusetzen. Ich war ein schlechter Fänger, das sah ich ein. Allerdings warf ich ganz gut und zielgenau. Trotzdem wurde mit jedem unserer Würfe der Abstand zwischen uns größer, und wir mußten uns mühen, dem Ball ausreichend Zielerreichgeschwindigkeit mitzugeben.

Irgendwann während dieser Werferei wurde mir bewußt, was wir taten: Wir warfen Bälle hin und her und fingen sie. Mehr nicht. Und doch verausgabten wir uns, fanden Freude in diesem simplen Spiel. Hätte mich irgendwer gefragt, ob ich mit ihm einen Ball hin- und herwerfen möchte, hätte ich vermutlich abgelehnt. "Langweilig.", wäre wohl eine meiner Begründungen gewesen.
Doch in diesem Momenten fand ich keine Langeweile. Nur den Wunsch, den Ball höher, schneller, weiter, treffsicherer zu werten, ihn häufiger, aus unmöglichsten Höhen und Positionen zu fangen. Und sichtliches Vergnügen.

Alsbald gaben wir der Erschöpfung nach und brachen auf. Wir suchten ein nahegelegene Lokalität auf, besetzten den Platz einer unauffindbaren Zechprellerin, die ein Drittel ihres Bieres stehengelassen hatte, bestellten Trinkbares und tranken. Ich entdeckte einen ehemaligen Mitschüler, der bei erwähntem Radiosender tätig zu sein schien, doch spürte minimales Inetresse, den verlorenen Kontakt zu ihm wiederherzustellen.
Als Glas und Tasse geleert waren, bezahlten[!] wir und begaben uns schließlich heimwärts.

[Im Hintergrund: Tool - "10,000 Days"]

Nachdem ich gestern unfreiwillig als An-Die-Pille-Erinnerer wirkte, praktiziere ich diese Funktion heute bewußt: Alle, die ihre pille noch nehmen müssen, seien hiermit daran erinnert!

Ansonsten sei erwähnt, daß der heutige Comic ein doppelter Wunschcomic ist. Die Wünschenden waren G und meine Wenigkeit, und tatsächlich hatten wir unabhängig voneinander sogar die gleiche Pointen-Idee.
[Die finale Umsetzung wuchs allerdings wieder auf meinem Mist...]
Ich hoffe, G freut sich ein bißchen, wenn er mal wieder ins Netz oder in meinen dicken, fetten Fred-Ordner schaut...

Mir fällt gerade auf, daß ich ja leicht irgendetwas zum Tag der Arbeit hätte ersinnen können... Nun ja, jetzt ist es zu spät.

Und so.


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Hui, beinahe hätte ich vergessen, den heutigen Comic zu zeichnen, war ich doch so müde, daß ich mich am liebsten geradewegs ins Bettchen geworfen hätte. Aber nein, rechtzeitig fiel es mir ein.

Eigentlich sind ja Sequels verpönt. Nun ja, es sei mir verziehen...


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Der 222. Fred-Comic. Eine Schnapszahl. Toll.
Naja, ich habe es ja mit alkoholischen getränken nicht so sehr am hut. Tatsächlich ist es mehr als anderthalb Jahre her, daß ich letztmals etwas Alkoholisches zu mir nahm. Es sei mir also verziehen, daß ich die Schnapszahl nicht entsprechend zelebriere. Noch nicht einmal mit entsprechendem Comic-Inhalt.
Selbiger befaßt sich tendenziell eher mit dem Buch, das ich soeben beendete: ein Kirminalroman für Jugendliche...

Und so.


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[Im Hintergrund: Tool - "10,000 Days"]

Mein Besuch, der freundliche G, hat schon lange genug darauf warten müssen, daß ich endlich mit meiner Krakelei fertig werde. Na gut, im Hintergrund lief das neue, heute erworbene Album von Tool, dem er sich widmen konnte. Trotzdem jedoch möchte ich ihn nicht länger mit meiner geistigen Abwesenheit ärgern und verzichte an dieser Stelle auf eine einleitende Geschichte...

Und so.


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[Im Hintergrund: I am X -"The Alternative"]